- Achas que sou parecida com a Flávia?

Riu-se.

- Tal e qual. A menina é a cara da sua mãe, nunca deu por isso? E quando nasceu e eu olhei para si, ainda hoje me lembro do arrepio a subir-me pela espinha! Era igualzinha, igualzinha à sua...

Parou, de repente, uma fracção de segundo talvez, e logo continuou:

- Igualzinha à sua mãe.

Trinco um quadradinho de pão com fiambre e queijo, daqueles que ela, dentro em breve, vai levar à Sala de Visitas, num ritual de anos a fio, e digo:

- Às vezes acho que sou parecida contigo...

- Talvez. A minha avó dizia que, quando uma pessoa gosta muito de outra, acaba por se parecer com ela. E, de resto, basta olhar para o seu pai: cada dia está mais parecido com a sua mãe... Que aquele homem não vê outra coisa na vida...

Leonor não gostava de ter sido substituída no coração do "seu menino", e nunca perdia a oportunidade de o lembrar.

- E a minha avó também dizia - continuou - que quando uma pessoa gosta muito de outra, mas mesmo muito, muito, como se nada mais tivesse importância, sempre que olha para a água dos rios é essa outra pessoa que ela lá vê.

- Isso é mesmo verdade?

- Verdade ou não, assim mo disseram.

- Tens a certeza?

- Tenho a certeza.

- Aqui não há nenhum rio para tirar a prova!

- Qualquer água serve.

- Mesmo a da banheira?

- Mesmo a da banheira.

- E a do lava-louças?

- Também - disse Leonor, sorrindo.

Alice Vieira, "Os Olhos de Ana Marta".